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Naranjas

Oh, cuán perfecta muerte
calcula un viento de naranja
que rebosa de sus pasos,

y tú te detienes a morir
en un huerto donde la cosecha
llena las estrellas.

poema de Richard Brautigan, traducido por Óscar MuciñoInformarnos sobre un problema/apéndiceCitas similares
Añadido por Dan Costinaş
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